La batidora literaria

 Texto de Laura Rojo Acerca sus narinas al recipiente con mezcla de hebras para infusión, al abrirlo se desprende del fondo un dulzor propio a la vainilla, y recuerda que la vainilla es una de las orquídeas más delicadas que conoció en los jardines de Quito. Vuelve los ojos a la etiqueta con curiosidad y lee: “Fantasy Island” Té negro Ceylon con cáscaras de naranja, extractos naturales de vainilla, y flores de malva y caléndula. Se sonríe (su olfato no la engaña) había olvidado que el blend tenía vainas de vainilla entre sus ingredientes, y son sus sentidos los que le revelan, lo que su memoria no. Toma una cuchara para calcular la medida precisa de la mezcla en el infusor y vuelve su rostro próximo para deleitarse nuevamente con el aroma; el agua está en su punto justo para resaltar aromas y sabores que confluyen. Deja reposar, tapando la preparación de cuatro a cinco minutos. Coloca dos individuales de tela sobre la mesa de algarrobo del living-comedor de la casa, un ramito de ar

Matías Baldoni  Las rejas de mi ventana se roban la luz. Se la roban de a pedacitos. Un trozo por acá y otro por allá, la reparten en el suelo de la habitación y juegan al rompecabezas. O a las sombras chinas. No sé muy bien. Los dedos de penumbra cosen esos rectángulos y triángulos dorados sobre las baldosas, los unen y separan y yo me quedo mirando. Quién diría que sería así. El fin del mundo, me refiero. Quién diría que al fin del mundo lo traerían unos fierros de metal en la ventana. Que se apoderarían del día y lo almacenarían en galpones. Me recuesto y espero. Espero al fin del mundo. Hace ya mucho tiempo que estoy solo. Me dejaron en la casa sin mucha culpa. Casi de pena, creo. "Mejor acá que allá", me dijeron. Tenían valijas, bolsas, mochilas. Corrieron al auto como cuando íbamos al parque, pero esta vez con miedo. Con miedo al fin del mundo. Ya no sé cuándo fue eso. Sólo sé que me queda poquito día para mirar. Y que pronto saldrá la luna. Pero no